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Ana Branco

A Arte da Vida e a Vida da Arte

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Miragem habitada

Fosse realidade ou sonho da verdade, percorreu a linha do tempo, entre a memória e a alma. Suave a imagem da tela, ecoada no som da madrugada... Suspensa, flutua no barco que navega todos os mares que não desaguam nos rios, nas estrelas que brilham sem sorrir e na palidez da lua que ilumina todas as viagens. Tece o tempo, por dentro de quem se aproxima do tempo que tece a vida, alcançando a imagem inalcançável. Murmúrios do vento que nunca soprou, sussurram silêncios nas nuvens altas. Mergulha o instante que navega à procura de gente. Gente que é gente que não mente. Gente que sente como gente, distraidamente. O sonho habita a miragem que habita o lugar da memória na imagem.

Tempus fugit

Tempo de tempo descontínuo, sem rumo, sem ordem ou conclusão. Momentos indistinguíveis. Instantes iguais. Realidade rápida, instantânea, vazia. Constatações efémeras, ganham primazia. Aceleram-se objectivos. Inventam-se motivos. Absolutizam-se activos. Descentra-se o estável, valoriza-se o rentável. Intento -- provento. Fragmento -- Não tento. Demoro-te.

Complexo perplexo

Conheço a ideia sem da ideia ter conhecimento porque a ideia é o todo das partes que desconheço. Não conheço o todo das partes desconhecidas. Da ideia não sei o contexto para juntar as partes conhecidas no conhecimento do todo. Conheço uma parte das partes do todo separada do contexto. Desconheço a relação entre a parte e o contexto. Compartimentar partes da ideia reduz o conhecimento do todo ao conhecimento das partes que o constituem. As partes formam o todo da ideia. O todo da ideia é o conjunto das partes. O todo que é uno pode ser múltiplo e o múltiplo é susceptível de unidade.

Camuflagem

Heroínas e vilãs sem definição

Há mães carinhosas. Há as apoiantes e presentes, que de tudo abdicam e aos filhos se dedicam. Há as equilibradas ou baloiço dos dias, entre filhos - trabalho - casa. Há as controladoras e as obsessivas. Há as violentas e as que pela vida foram violentadas. Há mães que nunca foram, há pais que o são. Há as que partiram e vivem na memória. Mãe sou, filha fui.

Livro do Tempo sem Tempo

O tempo passa, até mesmo pelos livros. Este, foi editado, e comprado, no início do Sec. XX. Marcas decompostas de anos de manuseio e consulta, e outros tantos de abandono e esquecimento. A foto é de 2012. Ano do meu empenho em criar a biblioteca do Centro Cultural. Horas sem fim, nos longos dias de Inverno, centenas de livros me passaram pelas mãos. Milhares de letras escritas, no livro dos livros. No empenho, empenhado, empenhei a palavra. No interesse, dos interesses, a biblioteca não abriu ao público. O livro? Não está disponível para consulta. Está no tempo , se tempo lhe restar.

Sintonia entrelaçada

Cruzam-se fios e, aos poucos, ganham forma pelas mãos. Sem pressa, sem devaneios. Compondo, criando, construindo histórias. Sem pressa do fim. Atentamente, se encantam a cada ponto, a cada detalhe. Como se, unidos, fundassem alicerces nos quais se apoiar.

Memória colorida

Tinha a memória curta. A biografia desaparecia-lhe da lembrança. Surpreendia-se quando se deparava com os estranhos fragmentos de estado d’ alma, sentimentos e pensamentos passados. Estrangeiro de si, era artista do recalcamento. Pintava a própria história, legitimando o ego e a auto-estima. "Ah, os bons velhos tempos". "Eu estava lá”. Todas as histórias são fragmentos coloridos.

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Imagens de temas por hdoddema

2026 . Alegorias do Nada por Ana Branco