post scriptum

Avançar para o conteúdo principal

Pesquisar neste blogue

post scriptum

A literacia é mais do que ser capaz de ler e escrever. Trata-se de nos capacitar a pensar criticamente e criativamente, participar plenamente na sociedade e compreender melhor o mundo. É uma questão de empoderamento pessoal.

A Arte da Vida e a Vida da Arte

Mensagens populares

Há mar e mar

Do profundo de ti, ao teu abraço à terra ou às longínquas polares, as nossas ações só têm prejudicado a tua capacidade de produzir oxigénio, de sequestrar carbono e de nos fornecer alimentos e meios de subsistência. Nem o valor da vida parece alterar respostas. Governos e empresas, continuam a apostar num modelo económico baseado no crescimento e no consumo a qualquer custo para o nosso sustento natural. O ego centrado, surdo e cego, ignora que existe “eu” porque existe “nós”.

...à beira do nada

Autores e coautores do colapso mundano, desresponsabilizamo-nos de todos os fogos, de todas as intempéries, de todas as mortes, de todo o sagrado profano. Apoiamos a hipocrisia da guerra, no jubiloso descanso da distância. Gritamos mudos de essência. Condenamos os ausentes, ausentando-nos, e os presentes, ridicularizando-os. Todo o apocalipse é pessoal, viral, plural.

"O Alentejo não tem sombra senão a que vem do céu"

Haja...

Na fila para entrar, pediu-lhe o tempo que assumisse o seu lugar. Esperou no silêncio da espera, à espera de acreditar. Acreditar que o pensamento não exaspera, no tempo de esperar. No silêncio desassossegado da espera, esperou o tempo de entrar. Entrou, no tempo que esperou.

Trocar os lados de lado

8h30 Entro pelo portão da escola, atenta ao sentido oposto. O instinto maternal, que vigia e protege o filho, é desviado pelos gritos de escárnio de pequenos “revolucionários”, ao encalço do ser lacrimejante que me abalroa. - Por favor, leva-me para casa. Soluçava. - O que se passa aqui? Questionei, confusa com o alarido. - Leva-me para casa, para tirar os sapatos… Continuava, entre lágrimas e soluços, ensurdecidos pelos risos de chacota, lentamente diminuídos, pela minha expressão de desaprovação. - Porquê? Perguntei, surpreendida. - Eles estão a chamar-me nomes, e a gozar comigo, porque os meus sapatos foram comprados no mercado . Continuou, entre lágrimas impossíveis de conter. O meu entendimento despertou. - Como sabem eles onde compraste os sapatos? - O “E” viu-me ontem a comprá-los, com a minha mãe. Hoje contou a todos, e todos me chamam nomes. Estava explicado. O “E” era o “líder”. Um menino “bonito” e de “boas famílias”, educado com a satisfação dos seus “anseios”, odiad...

Grades

Nas ruas sem gente, há grades erguidas à janela do tempo. "Foi o que foi, é e será." A memória é o que da realidade concebemos. Quão pouco o mundo real forma o suporte das melhores e piores recordações …

Miragem habitada

Fosse realidade ou sonho da verdade, percorreu a linha do tempo, entre a memória e a alma. Suave a imagem da tela, ecoada no som da madrugada... Suspensa, flutua no barco que navega todos os mares que não desaguam nos rios, nas estrelas que brilham sem sorrir e na palidez da lua que ilumina todas as viagens. Tece o tempo, por dentro de quem se aproxima do tempo que tece a vida, alcançando a imagem inalcançável. Murmúrios do vento que nunca soprou, sussurram silêncios nas nuvens altas. Mergulha o instante que navega à procura de gente. Gente que é gente que não mente. Gente que sente como gente, distraidamente. O sonho habita a miragem que habita o lugar da memória na imagem.

Intento

Da imagem, caminho do ser à palavra, ao movimento de ida e volta… entorto-a. No deslocamento de corte e escoamento… lamento. Aumento, pela água andante e fluente, sem do fim precisar para chegar… acolá. Escoa, fugindo dos desvios, em liberta harmonia… perdia-a. Ficou a imagem da nascente… presente.

Memórias felizes

Foi aqui. Aqui, tantas vezes me perdi. Perdemo-nos. O Zé, a Lena, a Catherine, a Sophie, o Chico, a Beca e eu. Crianças curiosas, rebeldes e aventureiras. Verdadeiros caçadores de tesouros, num imenso e intrincado pinhal. Nadadores, nada nados, chapinhávamos tempo, na piscina do casal americano. Dormíamos sestas sem sono, nas esteiras penduradas à sombra dos pinheiros. E, à tarde, as bicicletas chamavam-nos à pista de areia. Às quedas e trambolhões, também. Foi aqui. Aqui, a janela do quarto espreitava a serra. Lá, onde o nevoeiro das manhãs escondia o Palácio. Até se erguer, lenta e majestosamente, já à porta da padaria da Dona Mariana, lambuzada de açúcar e creme, das bolas de Berlim. Foi aqui. Aqui, desconhecíamos o perigo. Ouvíamos o Eléctrico, antes da curva, e esperávamos impacientes. As caricas, alinhadas na linha, à espera das rodas de ferro. Passava o da manhã, o da tarde. Passava o ralhete. Ficavam as moedas, para a troca. Ficavam as lembranças dos momentos, nas despedi...

Em ti...

...encontro a palavra, solta, invocada. A palavra, ela mesma, que cria a luz do mundo. O eu lírico que mescla o passado no presente, avançando para um futuro sem regresso. O tempo, desconsiderado da passagem, e a casualidade arbitrária dos lugares incomuns. O refúgio da interioridade, num mundo particular, sem a impotência da dor, e a irritação das coisas com direção. A metáfora, como analogia e transferência, enobrecida e ornamentada, apreendendo o universo, personificando-o, antropomorfizando-o, criando a harmonia das relações desconexas.

Com tecnologia do Blogger

Imagens de temas por hdoddema

2026 . Alegorias do Nada por Ana Branco